Мой город уснул. Но поэты,
Наверно, ещё не спят.
Дневными делами напеты,
Их души слова бередят.
Слова, что наутро станут
Строчками новых стихов.
А что нам те строчки скажут?
А будет ли смысл их нов?
Не станут ли повтореньем
Измученных штампами тем?
Станут ли откровеньем
Сердца, понятного всем?
Поэзия – грозная сила.
Убьёт она и воскресит.
Ответственность каменной глыбой
На каждом поэте лежит.
И, если поэтом ты назван,
И муза тебя избрала,
Причастным ты быть обязан
К земным нашим грешным делам.
1979