над Чикаго небо сине
а берёзы здесь чужие
нет спасения от стыни
это вовсе не Россия...
зябко шарф охватит шею
и затянется петлёю
рассказать я не сумею
так и кажется – завою...
корни тянут будто шрамы
хоть отрезано, а живо
с фотографий смотрит мама
улыбается счастливо...
а в ушах чужие речи
только небо так же сине
рухнет камнем прям на плечи
возвращая глину глине...
Вздохну привычно и промолчу,
забыв потери, сочту трофеи...
А я в Россию, домой хочу,
но нет дороги – одни хайвеи...