Под этим солнцем мы лишь миг,
короткий выстрел, только звук...
И всё, что связывает с нами,
бессмертные творения рук...
Стихи, мелодии, романсы...
Картины, проза и любовь...
Всё то, что с болью создавали,
во что вложили душу, кровь...
И может, когда меня не станет,
ты прочитаешь эти сроки...
Узнаешь в них свои мечты
усталым взглядом, одиноким...
И это значит - не напрасно
сейчас стараюсь я не спать,
чтоб быть покорной вдохновению,
его чтоб мысли записать...