Раскисшая дорога Февраля.
Чернеет медленно вчерашний снег.
Январские узоры хрусталя,
Мутнеют в памяти, как прошлый век.
Распятый ветер бьется по стеклу,
В былые дни суровые играя.
Но без остатка отдается он теплу,
Седой зиме все чаще изменяя.
Сугробов гладких мягкие оковы,
Ослабевают нехотя, лениво,
И сквозь грязнеющую белизну нам снова,
Похоть земли виднеется без грима.
Скелет деревьев, блеклый, некрасивый.
Вдали стоит, раскидистый как бровь.
И стужи паранджа срывается игриво,
Осенних срезов обнажая кровь.
Все меньше шансов у дорожек узких,
Притоптанных лопатой да ногой.
Уходят они вечно все по-русски –
Миллионами, после грозы, с тоской…
А пухловатые фигурки воробьев,
Худеют вдруг, как лишнее бросая.
И внаглую чирикают: «Моё!»
О теплых днях всем нам напоминая.
Но все же до Весны так далеко…
Лишь сердце голос звонкий слышит.
И все-таки… как это нелегко -
Без ярких дней подтягиваться выше…