Ты муки вдохновенья и восторги,
Испытывал, когда стихи творил.
Рождались в сердце искренние строки….
Потом ты другу сборник подарил.
И посвященье другу дорогому
Ты написал на титульном листе…
Однажды шел ты мимо его дома,
К тебе бумажный планер подлетел.
Неподалёку бородатый дворник
Сметал такие планеры метлой.
- Не может быть!- Не верилось- Мой сборник!!-
Ты поспешил к приятелю домой.
Тот распахнул широкие объятья
И восклицал, что несказанно рад.
-А где мой сборник?- ты спросил некстати.
Друг показал через плечо назад.
Селедка на столе, бутылка водки;
Виднелись от обложки уголки
Под жирно-закопченной сковородкой
И скомканные грязные листки.
-Вчера я показал своим мальчишкам,
Как из бумаги самолет свернуть.
И лучше всех, прикинь,- из этой книжки.
Летали до полутора минут!
Спросил ты друга голосом убитым:
-Ну хоть прочел?-
-Не! было недосуг!
Пойдем-ка выпьем, есть почти пол-литра.
Я рад тебе, единственный мой друг!
……………………………..
Бог землю создавал отнюдь не с ходу-
То был трудов бессонных результат.
С любовью сотворенная природа-
Его подарок….
Sapienti sat*
*Умному достаточно (лат)