Каждая песня - маленький смертный бой,
Выжить бы только – вот вам и все награды.
С кем я воюю? Чаще с самой собой,
Все остальные – просто заградотряды.
Я под прицелом – сзади идут они,
Те, кто воюет реже, глазеет – чаще.
Ловят на мушку жизни моей огни,
Рвут мою душу, прячут кусками в ящик.
Или шипят злорадно мне: «Замолчи,
Сдохни, умолкни, хоть бы дыханье спёрло!»
Право, не судьи - всё-таки палачи,
Все, норовящие мне наступить на горло.
Мир замирает, трепетный и большой,
В миг, когда песня в сердце крылами плещет.
Есть и такое качество – петь душой.
Горлом вот не умею, хотя и легче.
Каждому от рождения дан свой рок,
И своё место в этом большом параде.
Так что иду, покуда не вышел срок,
А коль устану – выстрелит тот, кто сзади.