Всё проходит,..знаю, все проходит…
только как-то горько на душе.
За окном весна шальная бродит,
ночь рисует сон в карандаше…
Серой дымкой небо затянулось,
взгляд его, как красное словцо.
Промелькнула, словно скорый, юность, –
ретушируй, визажист лицо…
Грусть упала инеем холодным,
платье Коломбины натянув.
Возмущалась, что оно не модно,
но не соизволила вернуть…
Шпильки, перебором по асфальту,
отбивают с сердцем в унисон…
а глаза сверкают, словно смальта,
даже зная, что ты просто – сон…
Сон хмельной, доверчиво наивный,
рисовала нежная финифть…
Образ безупречный, чудо-дивный
должен в небесах, как свет парить…
Понимаю, но не принимаю
вычурности истинных словес.
Белой птицей я однажды стала,
улетев от бед в волшебный лес.
Там искала пару, не простую,
чтоб была, конечно же, под стать.
Ночь кричала, что она рисует,
продолжая сердце "отрезвлять"…
Благость утра, пустоту заполнив,
отогрела стылость у свечи…
Мысль следила за поющим сонмом,
и решила про себя, – «Молчи!..»
Всё пройдет…дождями смоет терпкость,
зашлифует старые рубцы…
Дальнюю дорогу – тропку верность,
вновь распишем, словно изразцы…
06.04.2011