* * *
Ты, конечно, растяпа, мой добрый рифмач!
Так рифмуй, и кукуй, и свисти – и не плачь,
Что лишь низкие страсти даны
Этим жалким людишкам в их сотах-домах,
Проживающим путь свой из праха во прах
По законам гульбы и войны.
Да, мой добрый рифмач, ты, возможно, и прав,
Выплетая узор безупречных октав
Или строя точёный сонет
Не для стада пасомых и их главарей,
Недостойных полу́ночной дудки твоей, –
Но других, к сожалению, нет!
А быть может, и стоит тебе заглянуть
В эту мглу, в эту рябь, в этот ор, в эту муть,
Где в цене мишура и калач,
Где кумиров творят, и торгуют, и пьют,
И рожают детей, и – поверишь, – поют!
Ну а впрочем, как хочешь, рифмач...
______________________________________