Мы насквозь пропитаны нашим молчанием,
но не тягостным, а с тем легким дрожанием
сонных скрипочек, просыпающихся «в мажор»,
пока к выходу готовится их дирижер.
Еще нет игры, только предчувствие в зале…
Молча рядом стоим на холодном вокзале
и даже не знаем, а чувствуем, что мы «пред-»
«перед-»… бездонно-чувственным… Ненужный билет
напрочь забыт в каком-то кармане, потерян
выход обратно… и не находятся двери,
куда легко вбегали сегодняшним утром…
Теперь вместе… вдвоем… мы в безмолвии мудром,
не гадая - бедой или найденным чудом
обернутся шаги в ночь безоблачной веры…
Сердца в такт… Молчим...
Ну кто осмелится первым?