Звенящая пустынная тоска
с обветренным лицом сухой печали…
мы к той тоске готовы изначально,
она нам подозрительно близка.
А почему – и некого спросить…
и в исступленье дождевого ритма
идём понуро по гранитным плитам ,
а где-то там играет клавесин…
на стыке прошлых-будущих Россий ,
но наша карта почему-то бита…
Прости.