Что-то в верхах неспокойно -
мельканье, и блещут зарницы,
Но до земли не доходит
обильный и ласковый дождь.
Как вечный бой, вечно радуга
будет нам сниться.
Мы им не верим,
и фиг с нас, наверно, возьмёшь.
Ни по иссохшей земле
столь любимой единой России,
Ни по ливийской пустыне,
где бомбы бросает урод,
Влажным дождём не пройдёт
долгожданный мессия,
Если мессией не будет
забытый российский народ.
Что же останется в трещинах,
нефтью залитых,
В скорых реформах,
и в вечно пустой голове?
В памяти нашей останутся
только бандиты,
Пыль Фукусимы,
и этот дурацкий ЕГЭ.
Что же нам делать,
чтоб жизнь непременно устроить,
Что же нам делать,
когда нам не будут мешать?
Вырастить сына, наверно,
а может, и дом свой построить,
Дерево вырастет,
было б кому поливать.