Моя лирика. Пейзажность городов.
Стала циником; не ищу её среди снов.
Уже не замечаю стужу, в мечтах остался белый снег.
Я стала вертикальной лужей, удел которой только бег.
Мои хромированные подковы уже не слепят, не ярок блеск.
Становлюсь бюро находок для потерянных на век.
Да на ключах зарубки в буквы, у них теперь есть имена.
По утрам рисую маршруты, бес старта и финиша. Только борьба.
Уже скрипят кости; по паспорту им двадцать два.
Тело стало занозой, сердце в ожидании клейма.
Как сладкого - хочется злости, в ярких фантиках (ими больна).
Пусть страдаю приходящим склерозом, но взять в руки себя я вольна.
Засмеяться на скучном спектакле; взять косу и прохожих пугать.
Мне ведь толком никто и не нужен, чтоб с безумьем своим совладать.
Все другие – просто коллеги, не напарники; просто толпа.
В запряженной танком телеге – Я, Дух, Эго. Мы снова семья.
7.4.2011