Струятся дни, вызванивают ветром,
Высвечивают солнечной тоской,
Поделена на призрачные метры
Дорога между миром всем и мной.
Река в широком, голубом разгуле,
Ей слиться с небом – пара пустяков.
И мчится время сумасшедшей пулей,
И где-то мы на острее веков.
Наш прожит день. Лучи его в кармане
Насмешницы и грешницы луны.
И так, как раньше, слово уж не ранит,
И сами мы как будто не нужны.
Мы больше ни романтики, ни судьи,
Зашторен плотно свет ночных планет.
Наш прожит день. А мы всё так же любим,
Мы просто любим… Значит смерти нет.
2011