Да, с тобой не проститься,
застыв, не дышать в затылок,
не лечить чашкой чая,
дежурным "всё будет о.к.",
гуттаперчевый рыцарь
с душою на горсть опилок,
мой- не то чтобы мелкий-
неправдоподобный бог.
Ты - себя загоняешь,
я видела это прежде:
ралли Крым через Рим,
медный гонг и опять труба.
Я - дарю, что магнитик, кусок несмешной надежды,
ну и, кажется, всё,береги себя, до свида...
А в кармане билет в тот апрель, где не ждут но любят,
где скатёркой под ноги возможностей горизонт,
дождь и ветер шалят, превращают укладку в кудри-
но железный мальчишка спасает меня под зонт.
Там без грима и звука снимать на трофейный кодак
глаз улыбчивых ретро. Держаться, едва-едва...
Извини, меня хватит на что-то массивней коды,
я когда-то вошью в партитуры канву слова.
С меня хватит, прости. Там весна поутру как Джеймсон.
И грешно разбавлять: лёд растаял, плывёт стекло.
Там поют во всю глотку такие земные песни,
что добро прозревает и дохнет скупое зло.
Оставляю кровать, подоконник, предвешний город,
наших общих друзей, твоих дур и моих врачей.
Возвращаюсь в себя. Оказалось, что у свободы
есть и проще рецепт- не казаться, а быть ничьей.
