«Звук осторожный и глухой
Плода, сорвавшегося с древа...»
Осип Мандельштам
Слова, как сеть,
сплетает осень.
Горстями свет
Сентябрь
бросает в неба просинь…
И вот уже в любом вопросе
Цветёт ответ.
И рифма
на бумаге тает -
Созревший плод.
Пред ней,
за ней – земля святая…
Но всё, что вспомним мы,
листая -
Лишь эпизод.
Как блик от тени,
тень от блика –
Свершённый слог.
Неслышно,
сумрачно,
безлико -
Всё,
что воистину велико,
Обрящет Бог.
Предощущаю
жест утраты -
Ветра, дожди…
За скифами идут сарматы
В забвенье –
имена и даты…
Но – подожди:
Ведь есть росток
в росе рассвета,
Волна,
скала -
Так безупречно просто это…
Проходит грань
через поэта
Добра и зла.
Ещё, конечно,
будут встречи -
Но с кем?
И где?
Порой так хочется отречься –
Пред Тайною Вечерей
свечи
Чадят к беде.
Нет – это листья.
Ветер.
Осень.
Костёр и дым.
На память мы слова уносим,
И нам ответ
в любом вопросе
Необходим.
Июль, 1998