Мы хотим себя видеть в стихах такими, какими никогда не сможем быть в жизни. И рисуем себе крылышки, и пририсовываем себе пушистость и мягкость, а ему - усы, рожки и
Пусть земля тебе будет пухом.
Не в смысле "умер", а просто мягко.
И щекотно, и сладко. В кухне
Горит комфорка и пахнет мятой.
Все картины моими глазами
Пусть смотрят в окна. На фоне сада
Замирают цветы. Ты замер.
Не в смысле "умер", а так, осадок
Остаётся ещё в начале,
А после привкус и лет, и колет
Правда, если она не с чаем,
А так, всухую, почти без соли.
Засыпаешь и спишь. Не дышишь.
Не в смысле "умер", но сон глубокий.
Я тебе пририсую душу
Ещё одну, запасную, сбоку.
07/08/2010