Девочка крутит пуговки на манжетах,
со взглядом лисы, и странным прозвищем "Билли",
девочка осень, недо-зима, после-лето,
очень боится, что все ее невзлюбили.
Билли, есть новости, тебе скоро будет двадцать,
всё, может, изменится - дом, учеба и хобби.
А она закивает, не веря. Захочет остаться -
но снова пути, перекрестки ее проржавевшей дороги.
А что же хотела? Ну ладно, не будем о личном,
глядит с укоризной сквозь стекла своих очков,
жжет ожидание, словно по коже спички,
ждешь и страдаешь, билли, и, впрочем, давно.
Впрочем, привыкла. Старые новые новости.
Впрочем, привыкла к смене погод внутри.
А иногда злые происки совести
гложат ночами и не хотят уйти.
Странная Билли, время стоит в сторонке,
нервно молчит, курит по три за раз,
перемотает память со скрипом пленки
и покатятся слезы из серо-зеленых глаз.
И вот, ты сидишь, заливаешься, задыхаясь,
а дальше - дешевый сюжет, как всю ночь не спать.
Билли, как парень, и ненавидет глянец,
зато любит музыку, фото, и в рифму писать.
И, знаешь, порою кажется, странных прозвищ
понадавали не просто так, а совсем не зря.
А Билли ищет в сердце своем чудовищ,
пытаясь справиться с гнетом весны дождя.
Девочка смотрит в окно, в ожидании смысла,
девочка-Билли, чудачка, и многим брат.
А за окном, будто ветер, летают мысли,
и падают вниз на землю, как крупный град.