Смотри, сорвёшься
в долбанный блюз, душа!
Твои аккорды прижаты
к твёрдому грифу тела.
Ты знаешь,-
нынче разлуки острее ножа.
А в здешнем воздухе
много смерти и мела.
Видишь, повадился век
в притон темноты.
И рожа подходит
к приплюснутой этой погоде.
Помнишь, как пахли умершие цветы,
пальцы,танцуя,
пасли табуны рапсодий?
Спокойно, детка,
не опускай мурло.
Чувства монгольской конницей
замерли перед битвой…
Можешь хлебнуть с горла
заката «Мерло»
и разнести действительность
бейсбольной битой!
Ты слышишь песню
убитых зимою птиц?
Их крылья замёрзли,
но чиркали огненно глотки
до самого края,
по стенам белёсых темниц,
далёкие славя дороги
и околотки.