Печаль моя... нет, не светла
и тяжела как гири.
Весна сегодня не добра
и мерзкая на вид.
И хочется спалить дотла
все рукописи в мире,
где нить весеннего тепла
сшивает ткань любви.
И выпив кофе по утру,
ныряешь в гущу улиц,
Улыбка на лице и стон
в душе:
- Опять!
Опять
толпа ведет свою игру.
И ты идешь, сутулясь,
как будто бы приговорен
терять,
терять,
терять...