Ветер с моря солью, свежестью
разгулялся по дворам,
вплелся в мед миндальной нежности,
в гул пчелиных фонограмм,
покоряясь неизбежности
сдаться в плен оконных рам.
Утро легкими набросками
пишет улиц акварель,
и пастелями неброскими
проявляется апрель,
кинув к бухте от Матросского*
лучик солнца — аппарель.
Мои улочки знакомые,
спуски-трапы вверх и вниз...
Сколько лет вот так, бегом, и я —
раз! — пока играл горнист,
медью звонкою влекомая,
на работу — как "на бис",
два! — и окна настежь в стороны!—
и под дружные гудки —
то ль фанфары, то ль валторны —
холодок пила с руки, —
город, кружевом зашторенный,
сыпал, сыпал лепестки...
Ах, апрель, мальчишка ветреный,
ты все тот же озорник,
только годы — километрами —
пролетели, словно миг...
*Бульвар в Севастополе.