велик поэт уж тем, что есть!
а упоённый тем, что будет,
он и в хуле отыщет лесть,
и рыбу древнюю в запруде.
когда ж, ничем не раздражён
сильнее, чем бельём бесшовным,
он нежно лезет на рожон –
знай! это Света Чернышова! –
так непохожая на Риз,
что в яблоневом краснощёком
дыму, клубясь, восстал Парис,
вчитавшись в ту, кого прощёлкал.
