Достоин тот лишь жизни и свободы,
Кто каждый день за них готов на бой.
Гёте
Труба зовёт, хоть раны не зажили –
Сочится сок рябиновый сквозь латы.
Но через миг благоухает миррой
Под звуки Лиры, лёгкой и крылатой.
Сочится память в трещины сосуда,
Болит, во свете ищет имя "мудрость".
Мы ждём спасенья, как простого чуда...
Мы сломлены, но дарит Дух упругость!
– А если горе ни на год, на вечность?! –
– Крылатым дух пребудет неизменно!
Мы им познаем зло и быстротечность
Беды и слёз, и боли – непременно!
Однажды вспыхнем светом, пусть, во тьме!
Борьбы, терпенья подвиг, он – во мне!