Эх, на бревнах смола -
золотистая сыпь,
где сидят и пыхтят
мастера табаками.
И торчат топоры,
в бревна спрятав носы,
до поры упершись
в облака черенками.
Пусть к плечу прикипает
густая смола,
наливаются силой
набухшие вены...
Я беру на плечо
золотые тела,
и ложатся они
в крепкобокие стены.
Как на дюжих дрожжах,
поднимается кров,
взяв в подножье себе
озаренную землю.
Я смекалке учусь
у родных мастеров,
грузноватую хватку их
сердцем приемлю.