Здесь птицы поют, подражая симфониям Баха.
На свете так много всего, что никак не уснуть.
Кому-то опять на груди разорвали рубаху,
И пуля пробила навылет открытую грудь.
Что мне этот Бах, даже Грига хватает с избытком.
Есть целая куча с весны недоделанных дел.
Кого-то убили за то, что он был слишком прытким,
А может, за то, что он крест целовать не хотел.
Вот только, мне крестик нательный носить и не надо,
Я к Богу давно не пытаюсь «набиться в зятья».
Опять на Тверской вырастает из тел баррикада,
Такие же люди, ну разве, чуть лучше, чем я.
Где пули не хватит, найдутся: верёвка и плаха.
Разбавят слезами солёную кровь на губах.
Здесь птицы поют, подражая симфониям Баха,
Мне хватит с избытком и Грига, какой, к чёрту, Бах!
* * *