Иногда случается приглядываться к происходящим событиям.
Но почему я вижу только сумеречные розы, аметисты фонарей,
оправленные в червлёное серебро, да глубинное море вина -
терпкого, жгучего и цвета - словно самый дорогой и нежнейший
антрацитовый шёлк вымочили в свежей крови?
Лица вокруг видятся сплошь кукольные. Большнство из них -
грубо сделаны, наотмашь. И тут я приглядываюсь - но чем пристальнее -
тем ярче различаю нетрезвые мазки бездарного художника.
Кажется, людей-то и не существует... Так - выдумка, фальш, блеф.
И кому нужно так бессовестно меня обманывать?
А погода - кругом фиолетовые шары снега, солнечные блики, которые легко
спутать с автомобильими фарами, редкий пушок травы в паху
внутреннего дворика, да грузные, неповоротливые, капающие жиром
на землю - тучи. И почему разговоры о погоде считаются самыми невинными и приличными?
В целом - совершенно не понимаю, что я здесь делаю.
Но вино и электричество уважаю за самодостаточность.