Запахло поле медовухой,
и за околицей села,
не отличаясь тонким
слухом,
во ржи поют перепела.
Меня, как друга,
долго-долго
они заливисто зовут,
ссыпая щелки-перещелки
в завороженную траву.
И чудится -
дурманя лето,
тревожа трепетность сердец,
уже звенит
и плачет где-то
поддужный русский бубенец.
И степь качает солнца блики,
к моим склоняется ногам,
безбрежное,
как сам
Великий -
но только
хлебный океан.
Ему несут прохладу реки,
гудят окрестные леса,
и кажется,
родные предки,
я слышу ваши голоса...
И нет в душе моей сомнений,
что на крутых путях Земли
без долгих ваших
восхождений
мы позже б
счастье обрели.