Парит над городом весна,
и тает грязный лёд.
Поэт который день без сна...
Он в клинику идёт.
- Простите, доктор, я пропал...
Неделю напролёт
стихи безудержно кропал!
Всё думал, что пройдет...
Но не проходит эта блажь.
И как мне с этим жить?
В мозгах полнейший ералаш,
глаз не могу смежить.
Стихи и день, и ночь вокруг!
- Ваш случай - просто жесть...
А вы попробуйте, мой друг,
их на ночь перечесть...)