Высыхая, грязь обернётся в пыль,
а потом осядет на всех,
превращая в смог ежедневный штиль,
придушив идущих в хвосте.
Города пылятся на полках стран,
они ждут матросов дождя,
но упал в трактире мой капитан,
не попав на борт корабля.
Мир лежит в пыли, он давно привык
улыбаться грязным щенкам,
позволяя им иногда повыть
и поплакаться старикам.
Да чего там мир... Взять бы лес, поля, –
с головою в зелень упасть,
и смотреть оттуда, со дна, в себя
и в небесно-звёздную пасть...
Пронесутся пылью часы, года
тонким слоем мелких частиц,
и предстанут серые города,
как гнездовья каменных птиц.
Высыхает грязь, и уставший мир
поглощает пыльные дни...
Но уже поднялся мой командир, –
он доставит людям дожди...