Я стоял бы вот так весь день,
смотрел бы щурясь на солнца блики,
вдыхал бы ветер и слушал клики
волн о прибрежные камни. Плен
этой неги, как сладкая карамель,
схватывал сильно босые ноги
так, что не двинуться с места.
Это апрель.
Писем нет. Видимо, что интереса
к жизни тоже нет. Чувство тревоги
где-то внутри голосами строгими
исполняет церковные мессы.
Бах? Нет. Не похоже. Гийом де Машо?
Здесь на краю Руб Аль Хали
неужели его Нотр Дам? Господи!
Как хорошо.
Если б я мог унести с собой
этот причудливый, неповторимый свет,
которому тысячи, миллионы лет,
я мог бы слышать, как наперебой
ангелы плачут хвалой небесам,
орошая бесплодные земли.
Внемли им. И стану слухом
я сам.