В себя поверить бы смогла я,
Когда себя бы меньше знала я.
Порой добра, порою злая,
А чаще от всего усталая.
Сегодня я не в настроении,
Я признаюсь, чего скрывать.
С утра уверилась во мнении:
Поставить крест и не писать.
Все, брошу, это вот последнее, -
Как эпитафия на грудь.
Хотя хотелось мне намедни
Писать, писать хоть что-нибудь.
Кропать кому-нибудь послание,
Скорей без смысла, просто зуд.
И знать, наверняка, заранее:
Напрасен мой «бессмертный труд».
С чего ж такая переменчивость,
С каких-то щей иль без причин?
Вдруг поняла: я - просто женщина,
И нет мне места средь мужчин.
К чему порожнее старание,
Вдруг узость взглядов, выбор тем?
Быть может, это уже мания?
Взялась любить, писать зачем?
С утра меня вопросы мучают:
Зачем? О чем? И почему?
И вот сижу я черной тучею:
В себя не верю!? Что ж, начну…