Кому мы не молились на Земле,
каких не совершали здесь обрядов
то в свете солнечном, то в сумеречной мгле,
и даже ставили себя с Богами рядом.
Мы возводили всех на небеса,
спускали к очагам - под крышу дома,
свершали именем их зло и чудеса,
творили их из камня, из соломы,
из золота, из дерева и теста,
и рисовали на холстах - с блудниц,
свергали, как владык. И не хватает места
им всем – так много праведных
и грешных лиц.
В святые возвели теперь царя,
что сам отрекся от страны и трона -
мне показалось, что возможно зря
сияет нимб над ним, а не корона.
За муки говорят - так много было их,
не мало есть, и сколько впереди -
кто сосчитал замученных, больных,
растерзанных на яростном пути?
Что там еще записано в скрижалях?
Все предназначено. Тогда причем здесь люди?
Возможно, царь и видел эти дали,
и знал, что нимба над челом не будет,
коли умрет от старости в постели.
Возможно плыл, как сорванный листок,
безволен был, ленив... - о, неужели
предположил, что царства минул срок?
Прости нас, Бог, но вновь шумят метели,
машины падают с дорог в кюветы,
взрывают самолеты, бьют крутых,
бросают бомбы - гибнут даже дети -
из них никто не делает святых.