Апрель. Весенний крик грача.
Социализм в закате.
На день рожденья Ильича -
Субботник. Все - к лопате!
(Иначе - премии не жди.
Как это всем знакомо)!
И даже местные вожди
С граблями у обкома.
Ворчали - глухо, по углам:
Мы - творческие люди!
А дворник где, лентяй и хам?
А, ладно. Не убудет.
И, прошлогодних листьев слой
Сгребая неумело,
Подумалось: за год впервой
Полезным занят делом!
С метлой никто не царь, не раб -
Всё мужики да бабы.
И равен юный аспирант
Маститому завлабу.
А воздух свеж, и славно всем,
И листьев запах горький!
И откупорена ноль-семь
Портвейна - "три семерки"...
А через много лет и зим
Забьется сердце чаще,
Когда почуешь горький дым
Листвы, едва горящей...