И моя ли вина?...
А винить больше некого.
Выпив горя сполна,
разрушаться под сводом небес...
И сгореть ли мне?
Пламенем всполоха светлого,
и сбежать ли мне?
Избежать, или словно взвесь
рассыпАться? Бессовестно, бережно,
в переливе строк отражая дни,
безупречного "обезвремения"?
Этой ночью опять не спать...
И все думать, о чьей-то нежности,
а вокруг огни,
городов неприкрытой снежности...
И кого проклинать?
И кого винить?
Отчуждение серого дня,
или ночи беспамятство буйное?
Для чего жить? Для...
И замешкалась в сердце весна...
И кто понял меня?
Может, звезды, как отблески лунные,
как блеск хрусталя?
И одна... Моя... Вина.