Играл музыкант на виду у прохожих
И пел им, не помню о чём.
Что сердце скрипело, не ведал он, может,
Но было оно горячо!
Пройдёт всё, уже проходит...
Миг каждый и ценен тем.
Минувшее на исходе –
Иероглифы на листе.
Он пел там для нас, прохожих,
О том, что не ведал сам.
О том, что мы все похожи,
Но разные небеса.
О войнах святых религий
И мире среди людей.
О том, что, сорвав вериги,
Окажемся без идей.
О том, что тела стареют,
А души всегда одни.
Знамёна победы реют
Над теми, кто их хранит.
Так искренне, звонко пел он,
Не зная, насколько прав…
Но не было людям дела,
Лишь бросили серебра.
Играл музыкант на виду у прохожих –
Не просто такого забыть.
Но видимо людям монеты дороже –
Сердца их успели остыть.