На празднике большой луны
там, где весталки вереск моют,
осколки древние видны
тех слез, что сброшены горою
на золотистый шоколад,
искусно вплавленный в прожилки,
и времени простой уклад
шуршит прохладным полисилком.
Весталки вересковый мед
доварят и начнется буйство
и ветер, из тягучих сот,
нальет и мне глоток безумства.
На празднике большой луны
мелькают тени неустанно,
но в предрассветном небе сны
сольются в поцелуе с праной...
© John Maguier