В душе теснятся смутные бунтарства,
На лист бумаги просятся стихи.
Но преподносит Муза мне коварство -
Ну как мне тему нужную найти?..
И нет покоя мне на этом свете,
Схватить за нитку весь клубок не в силах
И рифмам я служу, как некой мессе,
Чтоб Муза заиграла мне на лире.
И злюсь, и плачу, и ловлю мгновенья,
Но не могу поймать, как ни стараюсь.
И лихорадочно ищу я вдохновенья
У Музы, что меня не понимает.
И мечется мой разум между ними -
Клубок в руках и вот он ускользает...
Стихи рождаются так трудно, ну а ныне
Поэт и Муза меж собой играют...