по парку брел совсем седой старик.
он ежился, хотя всем было жарко.
вдруг вырвался из горла его крик.
упал он, как подкошенный, на лавку.
и на святого, стал похожим его лик.
вокруг него столпилась детвора.
и бросились все люди помогать
он прошептал:" Все, ухожу, пора!
на людях мне не страшно умирать!
я пережил уже свое вчера!"
вчера его Победы был парад.
всех пригласили, а о нем забыли.
как сердце жгла медаль "За Сталинград"...
"за Прагу" и "Берлин" давно стащили,
любители чужих, заслуженных наград.
он те награды честно заслужил.
что будет так - не мог тогда он знать.
давно друзей и близких схоронил.
когда же пушки начали стрелять,
сидел понуро и тихонько выл.
как же в квартире страшно умирать.
пока найдут - разложишься тут весь.
обидно, больше некому искать.
а в парке, в праздник, люди точно есть.
и в честь Победы, будет музыка играть.
примчалась "Скорая" лишь только через час.
"представился," - промямлил пьяный врач.
а он глазами светлыми смотрел...
и слышал детский, неутешный плач,
садясь в небесный Божий тарантас.
Надеюсь, уходя, простил он нас.