Я к Вам пишу. Ну, что ж, совсем неплохо!
Вот только не могу понять - на кой?
Ведь кончится когда-нибудь эпоха
И сила Вашей власти надо мной!
Когда-нибудь всё станет опечаткой,
Ошибкой, кляксой посреди строки!
Потёртой и поношенной перчаткой,
Оброненной нечаянно с руки!
Ну, а пока мне память на вертушке
Прокручивает всё, чем я жива -
К чему Вам знать, что я своей подушке
Шепчу все эти глупые слова?
Ведь всё, что с Вами - это перепевы
Того, что было, было и не раз!...
Полгода я не знаю даже, где Вы!
И умираю медленно без Вас!
Вы прочитали? Будете Вы злиться?
Покрутите Вы пальцем у виска?
А завтра будет поздно! Заграница!
Чужая жизнь! Забвение! Тоска!
А Вы... Любите всех, кого хотите!
Кто будет Вам любовью отвечать!
Приедьте! Появитесь! Позвоните!
Не слышите? Ну, как ещё кричать?!
Не бойтесь. Ни порезов на запястьях,
Ни пули, ни отравы, ни петли.
Всё дурь и блажь. Я Вам желаю счастья,
Как Вы себе его желать могли.
Я вылечусь от Вас. Когда-то, где-то
Отступит боль, и время снимет швы.
Как будет жаль, что кончилось всё это -
Игра. Любовь. Эпоха. Лето. Вы.