Нам поют то фальцетом, то дИскантом,
Про любовь, про морковь, про ещё...
Только всё ни высОко, ни низко
И ни холодно, ни горячо.
Как фанера, ровнЫ и заглажены
Строчки, не подскользнётся Душа.
Ни заноз, ни царапин, ни даже
Закорючек от карандаша.
Ох, удобно, что можно клонировать
Мысли в руки, а звуки в мотив,
А потом сообща онанировать
В микрофон, словно в презерватив.