Споткнулась его дорога…
Зависла с косой над телом
беззубая смерть- зараза!
Он больше не верит в Бога,
рисует на небе мелом
по черным горам Кавказа.
А чувства давно уснули
под первой строкой верлибра
и сердце уже остыло…
Он носит в кармане пулю
пять-сорок пять калибра,
которой его убило.
Стучатся в затылок мысли
чеченской войны синдромом
и рвутся в штыки упрямо.
Туманы в горах прокисли,
сверкают вершины хромом…
Он шепотом скажет:«Мама».
И мать, словно вспомнив что-то,
под серым дождем сутулясь,
в ночи поспешит к окошку.
Посмотрит она на фото,
его озорную юность,
навечно зажмет в ладошку…