Пройдя свой путь, ты обернёшься,
Усталым взором оглядишь,
Неясный круг, но не вернёшься.
Сил больше нет, к чему кричишь?
К чему попытки оправданья?
К чему уж мук души страданья?
К чему винить прекрасный мир?
К чему страстям ты стал кумир?
А помнишь света в мраке след,
В раздумьях пробыл столько лет.
Пытаясь что-то изменить,
Сломался ты, решил простить…
Себя простить! Что за измена!
Неяркий луч во тьме угас,
И сразу мыслей перемена,
Произошла в тебе тотчас!
Не стало больше состраданья,
Любви, добра, тепла сиянья.
Не стало больше красоты,
Души твоей, и нет мечты…
За место них возникла злоба,
Гримас притворных змей утроба,
И желчь по венам потекла,
И зависть взгляд обволокла.
А дальше было прозаично,
Ты как и каждый хитрый плут,
Пытаясь выглядеть прилично,
Вселял в их разум семя смут.
Сам кукол мастер назывался
И подводя их к краю черт,
Под маской скорби улыбался
Глядя на праздничный концерт
Но годы шли, и неустанно,
Трудясь на благо лишь себя,
В какой-то миг и как-то странно
Ты осознал, что нет тебя.
И в раз, встревоженный сумою
Воздел персты себя виня,
Но отвернулись, и тобою
Пренебрегли, иных храня…