Как ни старайся, как ни правь,
Рукою не пригладить —
Выказывая гордый нрав,
Раздует ветер пряди.
И ты, рассерженная им,
Лицо кривишь и пальцы,
Ведя по волосам своим
В попытке причесаться.
И ты клянешь, готова вспех
Всё обругать на свете:
И эти волосы, и всех,
И грубый этот ветер.
Но ветер незлобив и тих,
Он не дерзней нисколько
Волос подобранных твоих
И скрепленных заколкой;
Неволен так же — в час, когда
Заколку расстегнешь ты,
Но ты ж неистово тверда:
"Он злит меня нарочно!"