* * *
Столько раз из полымя да в пекло!
ЧУдны и чуднЫ мои дела.
Если допустить, что все ослепли,
я-то где же, зрячая, была?
Щи варила, колыбель качала,
птицей в клетке содержала стих.
И не солгала — так промолчала —
выживала, Господи, прости.
Я "ура!" кричала на параде,
сор не выносила из избы...
Стыдно поэтических тетрадей.
Стыдно прозаической судьбы.
Стыдно боли полуоткровенной,
осторожности сторожевой,
стыдно жизни, стыдно смерти,
веры
стыдно — до сих пор еще живой...