Зачем-то приходят и остаются сны, и ветер оккупирует межзвездное пространство ночи.
И мудрый филин в своем дупле хохочет, срывая полог хрустальный тишины.
Взирая на свет и холод немой луны, ему не зябко среди ветвистой тени.
Он вряд ли ждет пророчеств и знамений, они ему, как солнце, не нужны.
Набухли влагой ночною силуэты столпившихся деревьев в мрачной чаще.
И кажется душа теперь пропащей, и ноги, словно в кандалы, одеты.
Идешь, идешь, а все на том же месте, бежишь, бежишь, но воздух как кисель,
И крикнуть бы от силы всей, но только стон и хрип… Возмездие?
За что? Зачем такими снами, разум порой играет нами?
Привычка фабулу плести, чтоб крохи истин донести?
Смыкают снова сны глаза под вечер. И деревья вновь шумят в чащобе.
Опять ползти на свет. Еще бы предугадать, что ждать от встречи…