;И почему?Почему хочется говорить о тебе,писать?
О тебе составлять рассказ,рифмовать чувства
бьющиеся чечеткой?Поправлять эту, надоевшую мне челку,
которая зрение портит,как мать говорит.И свербит
в груди и забито всё там битком,
то ли нежностью к тебе,то ли табаком.
И ,если честно, этот винстон-синий уже горчит,
а мать всё так же на меня с утра ворчит,
как собирается на работу;
что комната прокурена до невозможного.
И сложного ничего вроде-то и нет-
просто выходить курить в подъезд ,
ну или в туалет.
Ладно,не говорю о том,как мне тебя недоставало
и как хреново порой бывало.
кому-то денег побольше,любовницу,управлять в этой жизни балом,
виски с утра и чтобы музыка по вечерам играла,
а мне бы тебя по вечерам под одним покрывалом.
как мне немного для счатья надо,солнце мое,как мало.
утром говорить о простых вещах,
с сигаретой выкуренной натощак,
зарываться в твоих плечах,
будто нет ничего теплее. И в твоих руках
греться в этом чертовом апреле,
мурашками пробегающему по телу.
грустно,счастье мое,порой бывает
давай вот так посидим,подумаем,помечтаем,
поговорим о какой-нибудь соседке дуре.
сколько в ней злости и вообще другой какой дури.
А хотя,солнце мое,
ну её
давай покурим?