Ошалевшее солнце взирает на наши причуды
И меняет сезоны на радость болтливым поэтам,
В струи пенистых рифм облачаясь, рождается чудо,
Не понятно, о чем, - но какая энергия в этом!
Оторвавшись от дел, стихирян очумелое племя,
Все глядит в монитор, невзирая на мутный рассудок,
И реальную жизнь поселив в виртуальное время,
Публикует стихи - ежечасно в течение суток.
Беспокойный Морфей навещает их позднею ночью,
Предлагая свои примитивно насущные планы,
В строй задумчивых строчек врезается цепь многоточий,
Бьются яростно ритмы, как будто бандитские кланы.
Разрываются связи в словах, как на шее монисто,
Заковыриста форма, стихов содержанье - туманно…
Но душа исцеляется: в детище том неказистом
Все, что мучит и жжет, без особых прикрас и обмана!
20.04.11, ред. 10.11.12