Мысли грустные, тоскливые, родные,
Откровенные, чужие для других.
Неприметные, совсем не заводные,
Посвящаю только вам усталый стих.
Моросит на улице как-будто,
Очень просится на щёку лечь слеза.
Пасмурное мартовское утро -
Не весна, и от зимы уж нет следа.
Переход - уже не то, ещё не это,
И оплакиваем неизвестно что.
Впрочем не хочу сейчас и лета.
Как-то пусто, мутно, все равно.