По дороге домой в автобусе с книгой «Рождение трагедии из духа музыки».
Не получается.
Ничего.
Совсем.
Со всеми вместе
В петлю дороги
города моего
мощи лезьте.
Не получается. Как поэту –
одна забава:
распространяться по белу свету
вдоль переправы
за Ахеронт,
Вергилий-сан, ведите – верю.
Я опускаюсь:
На свой диван – считать потери;
Жадно искать пережитки «я»
в толпах сонных;
Лить из чернильницы жидкий яд
новорожденных
смыслов. –
Размазанный мир зацвел в листах.
Устал? – Случается:
Видеть сквозь дыры, стрелять сквозь цели, ах,
Не получается.
В плоть дикобраза иголкам ёжиков
не вонзиться («В мире живых») –
и все же сквозь бурелом страницы
Ницше
в просветах шрифта что-то читается,
что-то теснится.
Из этого что-то
что получается?
Чается, что
получим близость с предубеждением:
Всем пролетариям – понимания,
Богу – гения.
Ницшево – Ницше. А мне – мое:
месть Границе.
В самом же деле, причем иначе
в тексте – Ницше?
Все, в самом деле, причем иначе?
Новые лица:
Можно и Ленину написать письмо из Ниццы;
Можно и с Фрейдом о том, что не мне не может не сниться;
Можно спросить у Вергилия,
как спуститься
по параллели,
пройдя навылет кольца. Спицу
от колеса превращает в палку угол наклона.
В угол – икону. Сядь на диван – и успокойся.
Смена позиций:
Под Рубиконом – гора вовнутрь.
Мчит колесница моя, взметая футы,
ноты и нуты… Где находиться
и что находить в эти минуты?
Где находиться, что находить? –
акт движенья
Не получается
не любить
без прочтенья
это впечатано, клином вбито, вгрызлось в камень
многоэтажек
сквозь стены звезды мнем руками.
Вспорот терновником, в космос вбрызнув
грудь и горло,
чей-то поэт на шест термометра
мерит голос.
Хор лобачей выводит веско так:
«Пей до края!»
У Лобачевского крут был градус.
Мы зажигаем гон-изнутри –
с утра, до завтрака…
День на убыль –
и остаются по вечерам «сплошные губы».
Вот вам – любовь. Какая есть:
нате, любите!
Не получается
Быть параллельным чужой орбите.
Свернуто в плоскость:
театр хлеба, пекарня зрелищ;
госты на Вакха, тосты за Феба…
Не переделишь
место на кладбище
для морали в сердце искусства.
Это любовь – она без границ:
чистое чувство.
Не получается.
В лоб – звезда, трамвай по сердцу.
Миф развенчали, пары венчаются;
Воздух сер; Цель
Не видна, ёжики мечутся, дым
коромыслом
с инем и яном по стороны плеч, чтоб
думать о смысле,
думать о смерти
учил нас невольно товарищ Ленин…
Я параллелен,
Ты параллелен,
Он параллелен…
(2011)