Утро субботы. Как хочется выжать из тучи
чистой воды с ярким солнечным светом и выпить
вместе с невидимой гостьей, стоящей так близко,
что ощутимо тепло её губ и ладоней.
Вещими снами закрыться от синего ветра.
Вещи дневные, оставив на стуле, на кресле.
Вечер вчерашний. Ещё одно эхо под кожей
прячется мышью летучей в пещерах бездонных
мыслей о прошлом, тоски обо всём незаметном.
Входы и выходы. Стрелки то вправо, то влево.
Кто рисовал их тот знал, лучше новая тема
невозвращенья, безумья, усталого вздоха.
Утро субботы и веры хватает, чтоб верить.
Двери закрыты и это, наверно, неплохо.