Эта пыль на моих сапогах -
Признак того, кто шел наугад.
Грешен лжец, мечтатель свят -
Он верит в "последний раз".
Каждый день они пытают его,
Еще на чуть-чуть дожигая клеймо.
А на ветвях его слов гниет виноград,
Стекая в чаши их глаз...
Так расскажи им о том, что ты
Живешь на моей стороне луны,
О том, что ты дышишь в моей груди
И умеешь видеть сквозь сны.
Я знаю, они будут рады узнать,
Но что же еще я могу рассказать?
О том ли, что брал все что мог унести
И сумел сохранить имена.
Утро как белый лист,
Как шанс сочинить пару новых молитв.
Он смеясь выпускает красивых птиц,
У каждой на лапке письмо.
И почти всегда приходит ответ
От тебя и тех, кого нет.
Но даже за это палач не простит,
До красна накалит тавро...
И когда-нибудь я признаюсь, что ты
Живешь на моей стороне луны.
О том, что ты дышишь в моей груди
И умеешь видеть сквозь сны.
Я знаю, они будут рады узнать,
Но что же еще я могу рассказать?
О том ли, что брал все что мог унести
И сумел сохранить имена.